Aqui. Dentro de mim.

Caneta e papel. 28 de fevereiro de 2010.

Nós, humanos, somos tão complexos quanto o Universo. Nós temos traumas e manias. No sangue corre veneno e água benta.

Eu tenho um grande defeito: acho que sou melhor que todo mundo.
Raramente demonstro isso. Me escondo. Faço-me agir como alguém humilde. Ajudo as pessoas. Consolo-as.
Mas no fundo, acredito ser superior a todas elas. Acredito ser "pura" e de boas intenções. Acredito que todos tem um problema - menos eu.
E isso é tão, tão feio.

Observo meus dedos. Estão se movendo sozinhos. Não consigo parar. Algo me obriga a olhar fundo no espelho.
E o que vejo? Aquilo que sempre vi, só que não queria.
Uma menina mimada com ar de professora, corrigindo até Deus. Pensa que o mundo foi feito pra ela, que todos devem obedecer as suas ordens. Acha que todos os seus pecados são perdoáveis.

Agora mesmo, enquanto escrevo, acredito estar fazendo algo importante.
"Estou encarando a minha própria alma e assim me tornando uma pessoa melhor".
Nada do que eu digo parece estar livre de segundas intenções. Por tráz das palavras doces há uma análise fria e calculista de boa parte dos meus atos.
Às vezes ela ocorre automaticamente. Às vezes não.

Me pergunto se todos são assim, ou se estou - mais uma vez - falando de mim como "um caso à parte".
Sou especial?
Quero ser especial.
Todos querem ser especiais.
Mas se todos fossem especiais, isso seria...normal.
E ser diferente não teria mais graça.

Eu realmente desejo ser alguém melhor, mas sem essa mania de esperar algo em troca.
Será que a desculpa "mas eu sou só um ser humano" ainda vale?

É algo a se pensar.